Silenciosa asesina del amor...

La pasión, es la hija mal parida del amor, suele arruinar miles de historias por día, desgarra cualquier tela de paciencia, es una infección que recorre el corazón, una ira que crece en las manos, pasa por los sueños, y termina en un grito fatal que desata cualquier unión. Una enfermedad de nacimiento, en algunos, otros se contagian ante una hermosa dama, es la autoridad asumida sobre alguien que no es un objeto, sino una persona, es el humor mas triste. Toma el control de tus pensamientos, de tus actos, de tus saltos, de tus palabras, de tus miradas, un salvaje gusano que recorre la mirada y la convierte en descarriadas joyas, que cuelgan de tus pelotas, las infla hasta más no poder, y vos tenes que tomarte el trabajo de desinflarlas, o se pinchan sin avisar. Creo que es algún temor oculto, muy bien guardado en el bolsillo, pero siempre está, desgarrando tus pantalones para que hagas algo, en situaciones que no meritan, problemas diminutos, dolores parciales, trompadas especiales, toda la pasión en un arte. A veces perdéis el rumbo, el tiempo se vuelve una bala fría, que atraviesa los ojos, y los hace llorar, la paranoia te abraza como algún viejo amigo de la infancia, y vos solo desesperas. Dichosos los que no la conocen, se ahorran un montón de soledad, un amor descontrolado, por la luna en cada noche, por el día en cada nube, desperdiciado por solicitudes de confianza que nunca se pueden llenar, un infinito vacío demencial...