Carta a Juan:

Ángel de la luna,
Divagando las verdades,
Que por hoy son locura.

Devorando a la eternidad
Como si nada,
Plasmando hechizos
Sin destapar.

Desgarrando pieles
Sin tocar,
Creando noches
Sin despertar,
Dejando un pozo
En el fondo del mar,
Y miles de piezas
Sin destrozar.

Ángel de la luna,
Que iluminas aventuras,
Y desatas, alguna que otra
Cordura.

Ángel de la luna,
¿Cuántas historias mas soportarás?...

De las cosas...

Las cosas perdidas, son las que están adentro, las cosas prohibidas, ya son puro cuento, las cosas inciertas, están sobre el espejo. Las cosas son parte de lo que pensamos, y no queremos, son parte de la nada, es la mitad, que explica los hechos de una historia rara, es un color, una razón, la pintura de un lugar sin hechos, la locura que esconde la cordura en su espalda, lo que todos ven sin darse cuenta, de que atrás hay algo mas, una cosa, un pedazo gigante, de un cuerpo hecho trizas. En algún lugar se juntan, formando imagenes, palabras, dibujos, maravillas del culo, algo oculto, algo que todos saben y nadie quiere contar; el problema es la capacidad, no se hasta donde alcanzará, no se cuanto puede llegar a entrar allí, si todos tiramos nuestra basura en ese inmenso basural, que es la nada, todos los secretos, todas las canciones, todas las hojas escritas, toda la fe, toda la mierda que no encaja en esta sociedad. No estoy de acuerdo, no hay que hacerlo, vas dejando segmentos de vida inconclusa, piedras que son de tu cueva, eso que tanto queréis decir queda allí, no hay manera de recuperarla, y vos seguís chocando entre los límites de la realidad...

Perdidos...

Se desequilibraron las dimensiones,

sobre mis ojos...

Sin miedo a entrar

Puedo decir
Que tienes la cara de dios,
Puedo desojar
Tus labios como una flor,
Puedo ver
Como tus ojos cambian de color,
Pero son solo hipótesis
De una sola conclusión,
La causa de mi locura
Sos vos.

No te culpo,
No es un mal,
Es la hermosa demencia
De la felicidad,
Del amor y la verdad,
Aunque no pueda separar
Lo real de lo irreal.

Luz de la nada

Extraño la luna,
esas noches de vómito espiritual
de locura sentimental
de pensamientos psicópatas, y
verborréa expuesta.

Soy tu estrella,
pero también lo soy del sol,
siempre les cuento de mi desazón,
los dejo escuchar mi corazón,
los hago entrar en mi interior
mostrandoles el terror,
y haciendo que pierdan un poquito la razón.

Bla bla bla...

Quiero hablar de vos,
pero olvidé mi boca en un cajón.

Ayer, hoy, y siempre...

Ya pasó el dengue, y muchos otros males, ahora llegó para instalarse la gripe "A" o gripe "H1 N1", espero que lleguen pronto las soluciones, porque no me parece nada bueno que sigan muriendo personas. Pero ¿Se preguntaron alguna vez cuál es la enfermedad que permanece a pesar de que desaparezcan las que son preocupación general de la sociedad?... espero que hayas acertado, el la PARANOIA, esa es la pandemia de la cual nunca nos vamos a librar, siempre está vigente, siempre prevalece en el tiempo, y si no me crees, simplemente tienes que fijarte en la forma de actuar de las personas ante las epidemias o en la vida cotidiana. Y para no abundar en el tema, te digo que con mirarse a uno mismo, basta para darse cuenta de que todos estamos infectados con la paranoia...y me incluyo...

Tan ebrio, pero siempre serio

Son incontables las historias de vidas, que pasaron, por sobre una simple botella de alcohol, escritores, músicos, artistas en general; hoy conocí una más, y no viene al caso, decir a quien me refiero. Pero a pesar de este supuesto defecto (solo en las personas prejuiciosas), siempre persiguieron un ideal, hicieron lo que más les gustaba, pudieron expresar lo que sentían, plasmar sus alegrías, tristezas, pensamientos, ideas y hasta se dieron el lujo de la verborrea. La verdad, pienso que son admirables estas personas, y que no es necesario estar sobrio para hacer arte, ni tampoco estar ebrio, cada uno tiene su modo de hacerlo, en fin...

Filosofando me di cuenta...

El ser no es nada,
y la nada es un ser por sí misma.

Aún vive...

Salió
de una botella de ginebra,
bailando
al compás de la borrachera,
desprecio a una hechizera,
se metió
en un par de guerras,
mató a una perra,
se estrello contra la acera,
volvió a su heladera
y destapó una condena.

Caminó por las paredes,
dio la vuelta al mundo entre placeres,
vomitó su ser
entre seres,
y puso a la muerte
entre sus quehaceres.

Lleno la luna de lágrimas,
descubrió la noche, entre páginas,
y perdió un día en resaca.